push me until i break — hanz

PHYSIQUE ???? Le miroir est là, planté devant toi. T'as la mâchoire serrée, la langue qui ne cesse de passer et repasser sous tes canines, inconsciemment, tandis que t'ajustes ton jean. Quelque chose ne va pas. Et si c'est pas ta vie, alors c'est quoi ? Tu cherches, tu t'étudies. Tu te fixes de toute ta hauteur, de toute ta parfaite arrogance, cette lueur inextinguible brûlant toujours dans le fond de tes yeux noirs, qu’importe ta fatigue apparente ou l’aura d’intimidation qui émane de toi.

Peut-être que t'aurai dû te raser aujourd'hui ? Faire disparaître ce chaume râpeux qui ne demande qu'à grignoter ta peau ? T’en sais rien. Agacé, tu te passes une main dans les cheveux. Peut-être que c'est la coupe de ce nouveau t-shirt hors de prix, le problème ? Ou cette Rolex qui pend effrontément à ton poignet, accompagné d’un bracelet de perles d’onyx ? Nan ? C'est quoi ? C'est quoi le problème, putain ?

Lentement…, le regard fauve, tu ratisses ta propre silhouette des yeux. Tu carres les épaules, pivotes à peine pour observer ton profil élancé ainsi que la manière dont tombe le tissu qui épouse les formes de ton torse. D’un geste, tu le coinces sous la ceinture qui sangle tes hanches minces. Un petit pli pensif se creuse entre tes sourcils, juste un instant. Puis, tu fais claquer ta langue quand t'avises la façon dont ce jean noir te moule les cuisses. Tu les as jamais trop aimé, tes cuisses. Trop épaisses à ton goût, trop... va savoir quoi.

Mais le miroir ne ment jamais, hein ? À tes yeux, y a définitivement un truc qui cloche. Et si c'est pas tes cuisses, alors c'est peut-être ce petit déhanché, vestige de tes multiples accidents de moto, qui t'irrite aujourd'hui au plus haut point. Mais qui remarquerait que tu claudiques ou que t'en souffres, parfois, tant ta démarche est fière et assurée ?

T'en a pas conscience, mais ce qui émane de toi révèle bien plus de profondeur que ne le laisserait entrevoir ton apparente froideur. T'as beau froncer les sourcils. T'as beau essayer de te donner ce genre, chercher constamment à entretenir l'image du mauvais garçon, inaccessible et froid. Au fond, y a cette force pour couver en toi. Une force contenue dans chacun de tes gestes, chacun de tes regards. Comme un feu intérieur, dévorant, qui, même s'il s’est souvent retournée contre toi, n'est pas si effrayant finalement, une fois qu’on a capté comment le manier. Si j’osais, j’dirais même qu’il est plutôt attirant, ton feu. Et bizarrement rassurant, bizarrement magnétique...

Et puis, il y a l'occident niché quelque part dans tes traits. Dans ce visage déterminé, taillé à la serpe. Dans ce nez droit et ces yeux perçants, légèrement moins bridés que la norme. Ta bouche, elle, est plutôt bien dessinée. Elle est charnue et volontiers dédaigneuse, volontiers mordante aussi. Dommage que les rictus aient imposé leur mainmise sur celle-ci, sais-tu ?

Mais tic tac. L'heure tourne. Un dernier coup d’œil à ton reflet et tu te détournes du miroir en soupirant. T'en a déjà ras-le-cul de voir combien tu peux sembler morne et blasé malgré ce qui te consume de l'intérieur. Aujourd'hui, t'as l'impression que même tes cheveux - habituellement si bien structurés - se sont ligué contre toi. Alors, où va la vie ? Dans le mur, sans doute. Mais tant pis. Au moins : t'as un style d'enfer.


Précisions : Il fait 1m83 pour environ 78 kg / Il a une voix aux nuances riches et profondes, légèrement abîmée / Possède quelques tatouages / Lobes percés / Naturellement brun, cheveux coupés courts, ébouriffés / Cicatrices : quelques discrètes sur le visage récoltées au cours de bagares (pommette, arcade), des plus conséquentes écopées suite à ses accidents (une vilaine au genou, une sur la hanche gauche des suites de sa chirurgie, et une sur l'épaule, plus légère) / À savoir qu'il a désormais une prothèse de la hanche gauche, puisque son col du fémur s’est fracturé lors de son dernier accident de moto.

CARACTÈRE ???? Une nuit blanche. Encore.

Impossible de trouver le sommeil dans cette fichue chambre d'hôtel. Un grésillement omniprésent t'empêche de fermer l’œil. Ça fait deux soirs que ça dure. Que t'y plantes le prétexte de ton insomnie. Et t'es là. Vide. Poings crispés sur draps de soie, les yeux embués d'une rage contenue, coincé entre l'envie désespérée de prouver à quelqu'un que t'en vaux toujours la peine, et celle – beaucoup plus pathétique – de tout foutre en l'air, encore une fois, et de tout briser.

Comment t’as fait pour en arriver là ?

Le temps est passé, emportant avec lui certaines choses (les bonnes), laissant les autres pourrir en toi et se décomposer. T'es toujours aussi impulsif, toujours aussi tête-brûlée, railleur et arrogant... C'est pas parce que t'as eu deux accidents de moto qui ont failli te coûter la vie, que tu dois avoir peur de rejouer celle-ci. En fait ? nan, tu t'en fous. Tu sais qu'au fond tu manqueras à personne s'il t'arrive quelque chose de plus définitif. Ta mort servirait juste à alimenter les médias.

C’est comme ça.

Que s'est-il passé, Hanz ? Qu'est devenu ce mec fier et assuré ? T'étais plus cool, avant. Force est de constater que t'es de retour à la case départ... Et qu'as-tu pour toi, désormais, hormis ces tas de zéros qui s'accumulent sur ton compte bancaire, et desquels tu sais plus quoi foutre ? T'es peut-être pété de thune ; ta pauvreté réside dans ce vide sentimental que constitue ton existence. Pauvre de toi. Suffit de voir tous ces échecs cuisant en la matière. Ces cœurs que t'as brisé. Le sentimentalisme, t’as vu où ça t’a mené. Aujourd'hui, ça te fait mal de penser à tous ceux que t'as laissé derrière toi.

Mais... le manque est redoutable. Les envies ? enrobées de poison. Le problème c'est que t'oses pas te retourner. T'es devenu tellement amer et trouillard – à moins que ce ne soit la faute à ton égo ? –  tellement prompt au pessimisme que t'y arrive pas. Il t'aurait pourtant suffi d'ouvrir tes mails. D'y retrouver quelques noms familiers, écrire, puis envoyer...

Oh, il manque un truc, hein ? Un truc essentiel, même, j'dirai. C'est comme si t'avais ça dans la bouche depuis de longs mois, un arrière-goût désagréable d'inachevé, d'insatisfaction profonde mâtinée de doute. C'est traître. Âcre. Douloureux. C'est quelque chose qui te pousse constamment à la méfiance vis-à-vis de tes propres émotions. Tu sais, celles qui bouillonnent toujours trop dans tes veines, inlassablement. Parce que malgré la solitude dégueulasse dans laquelle tu te vautres, après tes soirées VIP alcoolisées, malgré ces filles avec lesquelles tu t’affiches, simulant une vie relationnelle épanouie : t'aimerais pas laisser quelqu'un d'autre grignoter ta carapace et te refaire perdre la tête. Tu te sais bien trop sensible au fond... et bien trop assoiffé, comme difficile à modérer...

Tu sais c'que c'est : une fois que le feu prend…

Quand on y pense, hormis Suiko ta sœur aînée, t'as jamais été proche de ta famille. T'as pas vraiment eu droit à l'affection qu'on pouvait attendre de parents, en grandissant, les tiens n'étant que des ombres autoritaires dans ta vie comme celles de tes sœurs. Est-ce que c'est sujet à désillusion, ça aussi ? On sait pas trop. Le doute plane. Tu fais genre que rien ne t'atteint, de toute façon, que tout te va très bien ; mais c'est juste la preuve d'une excessive mauvaise-foi. En vrai t'es affamé, Hanz. Affamé de chaleur, de contact humain... d'amour, aussi. Même si ça, tu ne sais ni ne veux le réaliser, tant la pente est glissante sous tes pieds...

Plus les mois s’enchaînent et plus t'es persuadé que t'aurai pas dû te réveiller. 2110, le coma, après l’accident. C'était du pain béni, ton parfait répit. Mais malheureusement, faut croire que même ça tu le méritais pas. Nan. Il a fallu que t'ouvre les yeux. Il a fallu que tu subisses cette nouvelle réalité, cette nouvelle perte. Que celle-ci vienne te frapper. Bam ! Comme un bon coup dans ta gueule, si facilement, si rapidement. Et dire que t'aimais bien ça, avant, qu'on te cogne dessus - espèce de maso. C'est dingue, hein, comme l'on croit un instant tout tenir entre ses doigts... puis comme celui d'après, tout disparaît. Le mari, l'appartement, les repères, les espoirs... et même le chat. Tout s'est éparpillé loin de toi, emporté par un vent contraire, des grains de sable qui t'auraient traîtreusement filés entre les doigts pour rejoindre leur masse d'origine. Que faire, alors, de ces grains parmi les grains, dont tu n'arrives plus à correctement discerner l'existence ?

Tu t'es pas souvenu du choc ni même de tout ce qui a précédé. L'accident est flou... Il ne te reste qu'une unique sensation, fugace mais persistante : celle de quelqu'un qui t'entourait de ses bras, qui te faisait confiance... et pour qui t'aurais vraisemblablement arraché la lune du ciel, si cela avait été en ton pouvoir.

Bullshit...

Tout ça n'existe plus. Tout ça c'est fini, maintenant. Les années ont passées, et même si tu t’es fait une raison, t'es plus qu'une ombre, Hanz. Un homme auto-détruit. Blessé par ses propres choix, par son manque de courage et par sa honte. Y a pas pire boursouflure psychologique que celle d'avoir le sentiment d'être obligé de correspondre à une image statique et pesante de fausseté. Alors, peut-être qu'au fond ce qui manque à ta vie c'est quelqu'un qui vienne te chercher même quand tu veux pas. Que dis-je. Surtout quand tu veux pas ! Pour te mettre face à tes erreurs, face à tes peurs, et surtout empêcher tes pulsions destructrices et pathétiques de refaire des dégâts – car il t’en faudrait peu pour retomber dans tes vieux travers.

Est-ce que t'arrive encore à faire confiance ? Ou tu refoules, juste, et puis tu te fâches, et tu grognes, tu montres les dents, encore et encore ? Comme si ruminer et alimenter ta colère était devenu ton carburant ; ce qui te permettait d'avancer ?

Un nuage qui gronde, lointain et menaçant. Voilà ce que t'es devenu. Un nuage chargé de hargne et de suffisance qui se contient malgré sa tempête intérieure ; qui préfère combattre sa propre nature qu'essayer de se tempérer, juste pour le paraître. C'est dommage, parce que derrière les nuages, il y a toujours un soleil.

Mais t'inquiète. Sois juste un connard, si tu préfères. Utilise ton fric pour colmater les brèches et créer toutes les illusions que tu désires. L'amour, ça s'achète pas, mais tant qu'on comprendra pas que t'es brisé, que t'as plus foi en rien - et certainement plus en cet enfoiré d'Incontestable - peut-être que le reste ira tout seul. Après tout, on n'attend pas d'un ouragan qu'il soit calme et doux. Ni du loup qu'il aille cajoler quelques brebis. Toi, t'es déjà catégorisé, de toute façon ; pourquoi faire l'effort ?

Et tout est noir désormais, d'une noirceur au travers de laquelle quelques flashs apparaissent parfois, aveuglant de violence…


En bref : Brut ❖ Sanguin ❖ S'enflamme rapidement quitte à se brûler lui-même ❖ Arrogant ❖ Contradictoire ❖ Railleur ❖ Autodestructeur un brin maso ❖ De mauvaise-foi ❖ Autoritaire ❖ Sans gêne ❖ Possessif & territorial as hell ❖ Goûts de luxe ❖ Se méfie de ses propres émotions ❖ Alcool et café dans le sang ❖ Capable du meilleur comme du pire ❖ Droit ❖ Désabusé ❖ Un côté à vif qui ressort parfois salement ❖ Indocile ❖ Loyal ❖ Perfectly fuckin civil ❖ Un fond de sentimentalisme qui le perdra...